En abril, las aguas mil.

Son de abril las aguas mil. 

Sopla el viento achubascado

y entre nublado y nublado,

hay trozos de cielo añil. 

Agua y sol. El iris brilla. 

En una nube lejana, 

zigzaguea 

una centella amarilla. 

La lluvia da en la ventana 

y el cristal repiqueteó. 

A través de la neblina 

que forma la lluvia fina, 

se divisa un prado verde, 

y un encinar se esfumina, 

y una sierra gris se pierde. 

Los hilos del aguacero 

sesgan las nacientes frondas, 

y agitan las turbias ondas 

en el remanso del Duero. 

Lloviendo está en los habares 

y en las pardas sementeras; 

hay sol en los encinares, 

charcos por las carreteras. 

Lluvia y sol. Ya se oscurece 

el campo, ya se ilumina; 

allí un cerro desparece, 

allá surge una colina. 

Ya son claros, ya sombríos 

los dispersos caseríos, 

los lejanos torreones. 

Hacia la sierra plomiza 

van rodando en pelotones 

nubes de guata y ceniza.

Antonio Machado.

Este poema ha sido seleccionado para este blog por Heillen Maybeth Chaves Saravia.